lunes, 1 de marzo de 2010

conversaciones con el ordenador


Estábamos el otro día una amiga y yo viendo tranquilamente unas fotos en el ordenador. Cuando de pronto, BUM, CHAS, CRACK, PLIM, apareció una ventana de diálogo sobrenatural. Ingenuas de nosotras, quisimos saber lo que decía nuestro PC, así que leímos, esto fue lo que leímos:

"UNA INTERFAZ TIENE DEMASIADOS MÉTODOS PARA PRODUCIR SUCESOS"

Pardiez, ¿qué carajo quiere decir eso?
¿Y le tengo que dar a "aceptar" o a "cancelar"?

¡EL FUTURO DEL MUNDO ENTERO ESTABA EN NUESTRAS MANOS! O PEOR AÚN, ¡EL FUTURO DEL MUNDO ESTABA EN SUS TECLAS!

SUDÁBAMOS INQUIETAS...

NOS PUSIMOS A REZAR A BUDA Y A MICROSOFT...Y LO HICIMOS, SÍ

A C E P T A R


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ERROR

¡R.I.P.!

Vanos

Páginas enteras

formando historias

relatos

en primera persona.



Caminatas

desde estaciones de tren

siguiendo

los raíles del suicidio.



Cuadros de inspiración

de colores ausentes

sobre fondo

de perspectivas en fuga.



Mujeres que atrapan

el rigor mortis

en la cuenca

de su mirada.

Sensación fría

Calle en cuesta

tierra quemada

y mujer húmeda

suplicando

un café

para mañana

-breve encuentro,

fugaz mentira-

al hombre

que junto camina

con sus lágrimas

alejándose

del futuro.

Postal de ruptura.

Ambos

están escribiendo

mis horas

sin saberlo.



Y yo recordando…

Odio

El odio

es

fuego

inocuo.

El mejor

de todos

reside

dentro.

Come

vísceras

se transforma

en metástasis

vive

en los desagües.

Sin él

todo sería

infierno

dulce

cielo

en llamas.

Mentiras

Un vaso de agua

lloviendo tempestades

invisibles.



Una sonrisa amiga

que se detiene

en el umbral de entrada.



Una deuda

apagada

en el interés del olvido.



Una caricia perfecta

calculada

diluyéndose en el destino.



Un camino perpetrado

dentro

de una obra de ficción.



Un te quiero espontáneo

contra el amor

sin palabras.



Un poema

hecho de bucles

prisionero del instante.



Un seguir la huella

de nada

hacia nadie.



Un vivir

deshabitado

a la intemperie

de arrabales

profunda

intensamente

volátil.

Hambre de miradas

Te miran

a los ojos

sin vendas

preguntando

si resistes

su mirada.

Dan ganas

de salir

corriendo

de su hambre.

Son

cenizas

humanas

rescoldos

de un ser

anónimo.

Viven

en el viento

viajan

en el aire

mueren

culpables

señalados

por el dedo

masa.

Su vida

es carne

de guitarra.

Son retales

de un mundo

inefable

ahíto

de emociones

vanas.

Su circunstancia

es el contrapunto

estético

de la belleza

que avanza

con el tiempo

en línea recta

indolente

hacia la nada.

Ser pobre

es oficio

con mucha demanda

no se necesita

crédito

nada más

que lanzar

una mirada

que interrogue

al silencio

recogiendo

las migajas

que olvida

el viento.

Lo que no se barre

lo que volando

pasa

es manjar

del pobre.

¡Qué ricas

viandas!

Bellas piernas

Mujer lo tiene claro

nada de amor

su derrota es un viaje

destino ciego

sin forma

deslices de tibieza.

Habita la noche

entre sábanas de hilo

blancas

con sus bellas piernas

colgando del instante.

A media luz

se duerme

dejando

el libro

abatido por el sueño

inerte

sin dueño.

Amanece

en cualquier página

y sigue

siendo

mujer

de rutinas.

Mujer a secas.

Cincuenta años

de mujer

a mujer

se contemplan

a sí mismos.

Mujer se ríe

del amor

concepto

mientras

sus bellas piernas

liban

la crema

del tiempo

almíbar

prisionero

en la flor

que se marchita.

Un mar de caricias

es todo

lo que pide

para sus adentros

en silencio

la mujer que grita.

Una mirada que se quede

un beso que deje huella

un aliento que acompañe

un imposible que asesine

el pasar pasajero.

Mujer espera

y no espera

porque lo tiene claro

la normalidad

es su pareja

y el soñar

su amante.

Su vida

no admite debate

es lo que es

y sus piernas bellas.

Es lo que tiene

ser mujer

de misterios

transparentes.