En la calle han cesado los gritos
Nieva, caen diminutas paradojas.
Los interiores, convertidos en lumbre
Reinan las notas musicales.
Las palabras carecen de sentido
Por los tejados se desliza la madeja.
Un poema brota del vacío
Cuajan alrededores.
El repiqueteo se hace universo
Los pájaros inventan nubes.
Huella elocuente de viejos silencios
Oquedades, esquinas, heridas remotas.
Machete al anarcomacho
Hace 12 años
No hay comentarios:
Publicar un comentario