SÉ

Sé que somos basura cósmica

Formas inacabadas de una belleza imposible.



Sé que la inercia es una guadaña

Sé que la angustia es una raíz inevitable.



Sé que la cultura es una cárcel

Una prisión de duendes que se disipan en el aire.



Sé que todo es vanidad

La fría calidez de la costumbre.



Sé que habitamos un aquí evanescente

Un ay construido de ráfagas.



Sé que vamos hacia la pendiente

¡Soy consciente de tantas sombras inútiles!